Para contártelo en el diferido momento
del encuentro,
escaneo el otoño en las pupilas
y computo, cada tarde, con las niñas
—digitalizadas las hojas en los ojos—
de las ordenadas y concéntricas esferas
el silencio,
la lumbre obtusa de las redes,
el ángulo casual y exacto que estructuran
los hilos de esas telas de araña que tu tejes
ajeno al proceso, ajeno al resultado;
ajeno al cálculo insufrible,
el mientras tanto de la larga espera.

Cada noche te edito, te imprimo.
En los inviernos de las sábanas te instalo;
más gélidas cuanto más blancas,
más absurdas
cuanto más previsible el percusor deseo.

Pulso aceptar y, cada mañana
—mediodía de arena,
hoy desierto, ayer virtual verano—,
reinicio el programa.

Emergente, pregunta
el imposible olvido del pretendido día:
¿es que no piensa regresar de nuevo,
pronto, ¡ya!, la primavera?
¿quién ha tachado del verbo
el presente, el gerundio?
¿por qué no llega del adverbio,
finalmente, el ahora, el entonces
en lugar de aquel nunca, ese luego,
este aún, todavía?

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lisi prada